Un post en el blog Burbuja de Pensamientos me recordó un libro de Neruda, "El Libro de las Preguntas" ya no lo tenía, lo busqué en muchas librerías pero está agotado.
La semana pasada pasé por una pequeña librería que es como un ensueño para los que nos gustan los libros, tiene joyitas, incunables, agotados, es un encantador y abarrotado local en la calle Montevideo casi Vicente López,atendido por unas amables personas que me informaron no lo tenían pero podían conseguirme uno para el día siguiente.No saben la emoción que sentí.
Ahora en la bolsa donde llevo los estudios,resultados... los papeles para los tratamientos allí va mi librito, dulce, cándido, tierno, bello, Libro de las Preguntas,me resulta imposible describir lo que esas palabras escritas por el autor producen en mí.
De Neruda, a continuación un fragmento de "Confieso que he Vivido":
… Amo tanto las palabras… Las inesperadas… Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen… Vocablos amados… Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío… Persigo algunas palabras… Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema… Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas… Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto… Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola… Todo está en la palabra… Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció.
Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto trasmigrar de patria, de tanto ser raíces… Son antiquísimas y recientísimas… Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada… Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos...
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